C’est donc naturellement que Madame et moi prenons place sur la banquette, côte à côte. Etrange d’être assis dans cette salle et d’avoir nos yeux rivés sur les tables et les assiettes de nos voisins. Derrière nous, des cadres avec des photos de bulldogs. El Bulli, bulldog, je saisis enfin l’origine du nom du restaurant. Je n’avais pas capté avant.

Ici, pas de carte. On découvre au fur et à mesure. On nous impose notre repas dégustation. Notre menu nous sera donné à la fin du repas uniquement.

A la demande d’Anne, voici la seule et unique photo de cette série « à table à El Bulli » où vous pourrez profiter de nos magnifiques minois, à Madame et à moi-même. Profitez, Madame va me faire censurer vite fait bien fait, je le sens venir ! Mais revenons à nos assiettes, ce sont elles les stars.

A boire tavernier !
Notre serveur arrive. Un apéritif d’accueil va nous être servi. C’est présenté dans un français de qualité, sans pour autant être nickel. On s’en fou ? Pas du tout. Car quand il revient avec une table roulante et qu’il nous annonce une caïpirinha nitro, on s’étonne un peu. Et il y a de quoi. Kézao au fait ? Facile ! Un peu de cachaça, un jus de citron vert, on mélange, on rajoute un peu d’hydrogène liquide d’azote liquide (environ -190° – Merci Estelle qui m’a sauvé la vie !), et hop il y a de la vapeur de tout les côté ! On mélange avec un fouet. Nous, on matte pendant ce temps. Et hop ! Un sorbet alcoolisé ! Spectaculaire. Plus fort, une cuillère de concentré d’estragon prépare notre bouche à accueillir cet apéritif, préparé devant nos yeux ébahis. Notre bouche est enveloppée. Notre caïpirinha est divine. C’est certain, on ne s’est pas trompé d’adresse.

Amuses bouches
Il s’en suit des olives sphériques. Magnifiques, divines. Tellement indescriptible. Des petites boules blanches qui trempent dans de l’huile. Étrange en bouche. Mais lorsque vous croquez, c’est l’arôme d’un panier d’olive verte qui explose dans votre bouche. Le noyau en moins. Puis vint le pop-corn au fromage, que je suppose être réalisé simplement d’un grain de maïs enrobé de fromage et qui à l’explosion se déforme. Très bon, mais moins original. Les choses les plus bizarres arrivent ensuite. Ici, en photo, de la peau de sole frite. Une peau par personne. Rien ne se perd. Pas mauvais au final, ça vaut des bonnes chips de pomme-de-terre maison ! Pour autant, n’imaginez pas qu’il suffit juste de récupérer de la peau de poisson et de la jeter dans une friteuse. La forme est plus ou moins travaillée. La graisse ne reste pas sur les doigts.

Allez, un petit dernier pour la route, ces gâteaux électriques. Ils ne portent pas leur nom pour rien. Croquez, mâchez, avalez, attendez. Madame Damdam et moi-même nous sommes regardés les yeux gros et ronds comme des boules de billard : On reçoit des flux de décharges électriques. Un verre d’eau changera tout ça nous prévient-on. Mais non, c’est trop fun ! On ne veut pas perdre cette sensation tout de suite ! Il faudra bien.

Hips !
Le sommelier vient nous voir. Pas facile de choisir un vin sans connaître le menu. Sur ses conseils, nous partons sur un vin blanc. Un argentin. Bon choix. À noter que la carte des vins est magnifiques, sans être exorbitante. Comptez de 40 à xxxx euros, ou xxxx est totalement indécent. Tant qu’à être là, on se fait un plaisir avec des bonnes bouteilles, on va pas se gâcher la soirée en se prenant un vin pas à la hauteur.

Vous savez quoi ? A suivre…

Dressing room
Alors là, je me la joue super simple. Paire de jean (D.), chemise (PS), veste (PS), chaussure (B). J’ai donc fait attention, mais sans trop en faire non plus. Néanmoins, je vais vivre un repas exceptionnel, je n’allais pas non plus enfiler mon plus beau survêt ! Madame Damdam se fait belle, comme à son habitude, malgré un éclatement de bas au dernier moment. Nous sommes tout beau, tout propre. Un peu de sable dans les pieds. Nous descendons au Lobby. L’amicale de pétanque belge qui s’était réuni dans cet hôtel catalan nous regarde passé comme des vaches regardent un Corail passé. Ca parle flamand. Nous, on a le trac ! Le trac d’aller au restaurant. Le trac d’aller à El Bulli. On a le trac, mais on aime ça. On est fier. Installé dans la 206, nous prenons la route.

Mappy Style
Ce qui est bien avec Mappy, c’est qu’ils vous indiquent des routes qui n’existent pas forcément. Ou qui n’existe plus. Ou alors qui ne sont accessible qu’avec des engins volants. En tout cas, il est 20h15 et on cherche depuis 30 minutes cette petite rue, à 265m à gauche… Raz la casquette, on s’arrête devant une baraque à frite.

« Por favor Señor, me puede decir donde esta la calle de la puta machina ? Par ir a El Bulli. »

« Ah, vous est française ? Votre route est mauvais. Pas bon. Existe pas. Pas possible. Revenir en arrière. Devant l’apothèque, tourne à droite. 5 croix. A droite. Et ensuite attendre El Bulli. »

« Heu… Merci ! »

De retour dans la voiture…

« Toutouille. Mappy, ce sont des cons. Je te le dis. »

Nous faisons route arrière, tournons à droite à la pharmacie, puis à nouveaux à droite au cinquième croisement. Un joli panneau El Bulli indique la direction. En gros, on est à 7 minutes de l’hôtel.

Sur la route cette fois !
La route continue. Encore. Et encore. Sans fin. Nous sommes trois voitures à nous suivre. Pas de doute, vu l’environnement, nous allons tous au même endroit. Ca tourne. Et encore. Pas envie d’être malade maintenant moi… Et ça monte, ça monte… Ca tourne encore. Ca commence à descendre… Doucement. Et nous y voilà enfin. Un panneau « El Bulli ». L’entré est 50 mètres plus bas. 8h30, il n’y a pas de valet-parking. Ce n’est pas nécessaire non plus… Des sourires de gosses se dessinent sur nos visages. On y est. 10 mois qu’on a réservé. 10 mois qu’on attend ce moment. Nous ouvrons nos portières. Les cailloux chantent sous nos pas. Le vent tourbillonne. Les feuilles dansent. C’est une fête. Encore 30 mètres et nous voilà face à la porte. J’ouvre.

« Hola ! »

« Hi, we have a reservation for two. Name is Guinet. G U I… »

« Oui, bienvenu à El Bulli. Souhaitez vous visiter les cuisines avant de passer à table ? »

Nous sommes accueillis. On nous attendait. Nous faisons maintenant officiellement partie des happy few. La magie commence. Pour de bon… Oui, pour de bon.

A table
Pause déjeuner très rapide. Ce soir, on va s’en mettre plein la panse, alors il ne faut pas forcer. Puis on doit faire vite. Si, on a osé. On a mangé au Burger King le midi. Dommage que l’on en ait plus en France. C’est bon le Burger King, rien à voir avec le Mac Do. Rien à voir avec l’Espagne non plus cela dit… Le principal, c’est que cette pose n’aura durée que 12 minutes, qu’on a bien rit en pensant au repas du soir alors que nous faisions la queue dans ce fast-food minable de la place de Catalunya. Ce sont les mains bien grasses que nous reprenons les chemins des touristes en ce jour grisâtre.

En voiture
Notre périple barcelonais s’achève à 15h devant la fameuse Sagrada Familia. Impressionnante. Un beau chantier. Une belle leçon. Nous montons dans ses tours. A pied. Mon vertige revient à toute vitesse. Putain d’escaliers en colimaçon. De retour à moins de 3 mètres de hauteur, je respire. Nous avons vu, rapidement, ce que nous devions voir. Pas plus. Nous achevons donc notre tournée en métro, direction l’hôtel. Récupération de notre valise. En route pour un loueur de voiture du côté de la gare. Il est 16h. Il est l’heure de quitter cette ville. Nous y reviendrons demain de toute façon. Le ciel se couvre, et il fait beau à Paris. Allez comprendre. Direction Roses sur l’AutoPista 7. Les chevaux de notre 206 rugissent du plus qu’ils peuvent. Nous allons bouffer du bitume pour accéder à notre paradis… Adria Ferran, fait chauffer tes fourneaux, la Damdam’s family est sur la route de El Bulli…

On s’approche, on s’approche…

CDG : Le vol est à l’heure mais retardé
Arrivé à l’aéroport, terminal 2F (c’est celui qui tient encore debout), un monde de folie (pas privée du tout). Tout le monde part en week-end je pense. Je retrouve des queues pas possible que je n’avais pas vu depuis mon expériences guadeloupéenne. Mais j’ai un sésame. Il s’appel Fréquence Plus Bleu. Avec ça, je peux m’enregistrer directement au comptoir « First Class ». La classe. Le gain de temps surtout ! En deux minutes nous étions enregistrés. Après le message offert par le ministère de l’intérieur, palpé sur le rythme des bips du détecteur de métal (sensible ces bêtes à présent), nous accédons au terminal. Deux cocas et 14 euros plus tard, nous nous installons devant la porte d’embarquement. Vol AF1949 – 18h20 – A l’heure. Enregistrement prévu à 17h45. Mes fesses oui ! Bien entendu, nous avons embarqué à 18h15, ce qui laissait une marge de manœuvre très limité à l’équipage pour tenir ses délais. Qui n’ont donc pas été tenu. Assis, mon USA Today entre les mains (genre !), l’A319 d’Air France décolle.

Direction Barcelone.

Viva España !

« L’Espagnol en 16 minutes » = arnaque
Ma salade de patte avalée dans l’avion, je reprends mon bouquin pour travailler mon espagnol, que je n’ai pas mis en pratique depuis… depuis jamais en fait. Je fais de progrès fulgurant. A défaut d’être bilingue, je devrais pouvoir indiquer à mon taxi la direction à prendre, le nom de mon hôtel et que j’aime bien les tortillas. Survie quoi !

« Mesdames et messieurs, nous venons d’atterrir à Barcelone, blah, blah, les coffres à bagage, blah, blah, chute d’objets, blah, blah, arrêt complet de l’appareil. »

Chouette. Direction les tapis à bagages. J’en profite pour lire le nom de notre hôtel. Pas franchement local le nom, d’actualité cependant : Montecarlo. Le temps de fumer trois cigarettes au moins (de souvenir, car un non fumeur s’emmerde ferme devant ces tapis) et notre bagage arrive. Direction la « Salida ». Etrange, il est inscrit « Sortida ». Bah, encore plus simple alors ! Directions les taxis à présent. Pas de queue. On est les seul. On s’insère dans le véhicule noir et jaune. Et dans mon espagnol approximatif je sors :

« Hola ! Queria ir a la hotel Montecarlo, calle de la Rambla por favor ».

« Hein ? Catalan ? »

« Hein ? No Catalan, Montecarlo ! »

« CATALAN »

Et oui, cruel détail. J’ai révisé de l’espagnole Castillan. Bin voyons ! Fallait y penser tient ! Je range mon bouquin, et montre au chauffeur mon courriel imprimé. Fièrement il me répond :

« Ha ! Hotel Montecarlo ! Las Ramblas ! »

C’est a présent clair, les chauffeurs de taxi espagnol valent ceux de Paris. Bien cons comme on les aime. Surtout les Catalans d’ailleurs. Ou alors je suis tombé le prototype expérimental. Bien avancé dans ce cas. Je boude dans mon fauteuil, et le véhicule démarre comme un taureau qui aurait une patte de cassé. Direction mon courriel… On verra bien comment se passera la suite…

To be continued…

C’était TOP !

A plus tard les amis…

Ce samedi soir, je vais vivre le repas le plus incroyable de ma vie. Dans le registre frime, je peux vous dire que j’ai mangé dans pas mal de restaurants renommés (une tour en pierre mais dont on dit qu’elle serrait en argent, deux gars qui sont assez ronds mais pas pour de vrai car « ils sont un », par exemple). Des aliments cuit à l’azote liquide, des mélanges surprenant, un défilé d’une trentaine de plats qui durera environ 5 heures. Bref, ce dîné est très important. D’autant que nous allons fêter en juin Madame et moi nos 7 ans de mariage. 7 ans. 7. Sept. SEPT ! C’est énorme. C’est dangereux aussi, car on dit que 7 ans, c’est l’année la plus difficile dans un mariage. On voit que ceux qui disent ça n’ont pas vécu mes 6 premières années de mariage ! Bref, je ne prend pas de risque, on va se faire la totale, pour assurer une 7e année de mariage sans risque.

Donc, je finis mes valises, je range mes cartes Mappy, mon manuel du « J’apprends l’espagnole en 16 minutes même pas », mes aqua-seltzer (on ne sait jamais), et je fini de profiter de ce RTT en cherchant d’autres endroits insolites pour que ce week-end soit le plus féerique possible. Le plus beau. Le plus romantique. Le plus à ton image.

Car plus que sept ans, plus que la peur, il faut bien le dire, je crois bien que je l’aime ma femme. Ma Toutouille aura ce qui se fait de mieux, car elle est ce qu’il y a de mieux. Sauf son caractère… Mais c’est sa marque de fabrique, on n’y peut rien !

Mon amour, en avant ! On n’est qu’au début de cette longue route, alors profitons, on ne sait jamais ce que nous réserve l’avenir…

An nou ay !